Horse Power

E na cidade rompe a aurora.

Com a velocidade da ciência
ultrapassa a paciência
das cidades de outrora...

Quando a pressa era inimiga da perfeição,
ritmo compassado dos cascos no chão,
um caboclo de vara na mão
era quem dava o tom da condução.

Me segura, radar!
onde eu quero tanto chegar?
corro pra não pensar.

Canta, Gonzagão

A voz ainda ecoa saudosa
e melodicamente arrastada
os pés ainda sacodem
a poeira seca do sertão.

Círculos se formam enquanto o triângulo repica.
Replico, suplico.
Não sei se são as notas da sanfona
ou a marcação da zabumba
Qual deles me sustenta?
Qual deles me desequilibra?

Voz, ritmo e melodia
me elevam ao céu e me arrastam pelo chão.
Viro menino e volto adulto,
me apaixono e sinto saudade.

Xaxado, xote ou baião?
Luí, Januário: Gonzagão!

Raindrops keep falling on my head...

Eu nunca levo guarda-chuva.
Eu nunca me preparo pro pior.

Fico, da marquise, vendo a chuva cair
e molhando os pés.
Ou enfrento e vou embora
sentindo os pingos da não-precaução
na cabeça dura.

Eu nunca me preparo pro pior.
Quando as chuvas da vida vêm,
eu estou sempre sem guarda-chuva.

pé-de-moleque

Posto que
gosto é
gosto,

penso se o
gosto é
posto.

Pois se
gosto e
posto,
posto o
gesto, e
escondo o
rosto.

E eu até voltei a beber...
Mesmo sem nunca ter parado!

Ah, deve ser o calor...
Que me deixa tão incomodado!

Mesmo sem cansar
Eu já fico suado!

O Choro que ainda há de ser um chorinho

Eu choro de Medo.
Eu choro
e é de Medo.

Medo de tudo, medo é feio.

Medo dos prédios, das armas,
das instituições políticas e sociais.
Medo das rezas, dos deuses, dos cantos, dos ritos, dos anjos,

dos poemas, da caneta e do lápis.
Medo do papel.

Medo de chorar.

Tenho medo do vidro de maionese,
medo dos chinelos, medo do homem.

Medo do dinheiro.
Medo do que se têm que vender
Medo do que não se pode comprar.

Medo de dormir, de acordar.
De não acordar eu tenho só um medinho.
Meu choro é do medo da vida, não do medo da morte.

Renato ontem estava interessado em estranhar o comum.
Perguntava ele que sentido fazia as pessoas passarem sempre pelos mesmos lugares, perguntarem as mesmas coisas "E aí, tudo bom?" e depois tomarem o ônibus para a casa.
É engraçado pensar assim. Mas é engraçado também pensar que ele mesmo passa o dia vivenciando isso como qualquer outra pessoa dessas e no fundo ainda está refletindo todo o processo.

Ah, mas ao mesmo tempo ele questionava o fato de estar pensando em tudo isso. Perguntava (nas suas perguntas talvez retóricas e talvez irrespondíveis) como os filósofos mesmo conseguem pensar o mundo em que estão inseridos.

Ah, tinha uma coisa escrita sobre isso. Mas eu voltei a perder as coisas também.

Voltou.

Ah, as coisas que vão
sempre voltam.

Se não voltam as coisas,
voltam fragmentos

Se não voltam fragmentos,
voltam lembranças

E se não voltam nem lembranças,
é porque nunca foram de verdade.